El país de mi hija

Comienzo de año con la misma violencia con la que acabó el anterior.

Un policía muerto tras recibir un disparo en la cara. Una chica de 15 años lucha por su vida tras recibir el año junto con una bala perdida. Ráfagas de tiros captadas por vídeo que salen hasta en CNN, que primero desmienten, pero ahora dice una líder comunitaria que fueron disparos de “salva” de una película que supuestamente filman en el caserío en un 31 de diciembre. Sí, claro.

Y mientras pienso en eso, mi hija me peina el pelo. El cepillo lo pasa por mis pasas, ya estiradas a fuerza del blower y la keratina, y ella juega al mismo amor que ve en mi cuando la peino en las mañanas.

Me pasa el cepillo y pienso en la película que se filmó en el caserío. En el vídeo de YouTube y las varias parodias que salieron poco después. Y pienso en las balas de “salva”. Si, claro. De salva.

¿Y quién se salva de este país donde para ser  ”alguien” tienes que esnuarte a lo Maripily o decir sandeces a lo Andrea De Castro o ser un ex político que niega ser gay como Arango para que puedas salir en televisión? ¿Cómo se salva a un país donde si no eres del clan, no entras – sea el clan que sea – el de los blanquitos que gobiernan, el de los bichotes que mandan, el de religiosos que dicen quien se salva o no?

Y pienso que con los tiros en Covadonga se da de nuevo el pretexto para seguir estigmatizando al caserío, y ahora con Papo Christian que va y que a investigar. ¿Pero y por qué no se meten con los pejes gordos? Yo también escuché tiros en Guaynabo City el 31 de diciembre. No sólo fueron en los caseríos. Esto es tierra de nadie.

Ese es el país de mi hija. El país que le estoy dejando, sin quererlo.

Es un país donde se menosprecia al que trabaja y se rechaza al honesto. Un país, o territorio,  en el que se aplauden estupideces pero se rechaza el arte. En donde  el gobierno quería a Ricky Martin hasta que dijo que es gay, o donde se ignoran los éxitos de Calle 13 porque las cantan como las ven pero se le pagan millones a extranjeros como Yanni.

Un país donde no hay respeto ni se valora el sacrificio. Un país donde todo se va en slogans huecos.

“Te voy a hacer una trenza. Es mejor. ¿Okay?”, me pregunta mi hija, ajena a los pensamientos que me atormentan. “Ay no, mejor un moño”, dice, y me sigue peinando. Le beso su mano izquierda y ella me acaricia el pelo y la cabeza,  y yo pienso en los tiros y los muertos y las ráfagas. ¿Es este el país que mi generación le deja a la de ella? No quiero.

Escucho a lo lejos a Normando en KQ con  los secretarios de los partidos. Se notan que andan partidos porque no dicen nada completo que valga la pena.

Alan McKabee o como se llame, del PNP, dice algo bien cierto, que los niños de la década del 2000 son los que ahora no tienen valores y que matan a mansalva. Pero entonces dice que el problema aquí lo causó el gobierno anterior y que por eso hay que hacerle caso al Gobernador Fortuño en su énfasis en la campaña de valores y promesa de hombre.  Yo escucho eso y siento deseos de vomitar.

Entonces viene el popular Víctor Suárez y dice también algo cierto, que cada vez que hay crímenes la respuesta del gobernador es reunirse con la alta oficialidad de la policía para hacer traslados y cambios, pero que el problema de fondo sigue. Y dice que el pueblo está harto de que Fortuño culpe a otros o busque excusas de que los federales no ayudan. Que su partido ha dado soluciones pero no les han hecho caso. Y yo, además de náuseas,  siento asco. Son todos iguales, pienso.

Ese cacareo, ese bla, bla, bla, no resuelve nada. Pienso que ya es hora de dejar de hablar. Se nos va el país por el chorro, pero sí, el chorro de sangre que nos mata. Nos asesinamos.

¿Qué puedo hacer para que mi hija crezca en un mejor país?, me pregunto. Trabajo, con honestidad,  y duro. De a sol, y a veces, hasta en las tardes y noches. Pago las cuentas, incluyendo lo que pide el gobierno. No tengo tarjeta de Mi Salud sino que pago un plan, caro.  No vivo alquilada ni en Plan 8 sino que pago una hipoteca. Voy al supermercado con una lista para no excederme en gastos, cosa que pueda pagar el colegio especial y las terapias de mi hija, pero no dejo de poner querellas tras querellas en el sistema educativo público. Hago labor voluntaria en varios lugares y trato de hacer el bien, a mis amigos, vecinos, etc. No vivo del cuento, ni del PAN ni de la droga ni de los contratos con el gobierno ni de mis amigos en la política.

En fin, trato de ser como somos la inmensa mayoría en Puerto Rico, esa mayoría que en los medios invisibilizan – o sea, madres jefas de familia– que trabajamos y no vemos respuesta.

No es cuestión de irme del país, como hacen muchos. Aún no me rindo. Pero al escuchar a los políticos, al ver, leer o escuchar lo que me dicen que son noticias, veo pocas opciones viables que no sean activarnos como sociedad y exigir. Ya basta de ser sumisos.

Estoy convencida de que es momento de actuar, juntos, a exigirle a los que nos mandan aunque son nuestros empleados, o sea, los funcionarios del gobierno, que hagan  lo que tienen que hacer. Pero no sé cómo comenzar.

“Mamá, quita a esos viejos que pelean. Pon música y bailemos”, me dice mi hija, con una sabiduría que sólo un ángel como ella puede tener. Eso hago. Ya peinada, me levanté y apagué la radio. La besé.

Creo que por ahora, haré patria levantando a mi hija para que sea una mujer de bien, inculcándole los valores que me inculcaron a mi, pero también enseñándola a nunca quedarse callada.

No quiero que sea una eñangotá.

El país que quiero para mi hija es uno donde los puertorriqueños dejemos de ser miedosos y nos levantemos a exigir que pare la violencia. Todo tipo de violencia. Un país de valientes.

(Nota: Este texto no es de análisis mediático puro, sino más bien de algo más personal. Lo comparto en este blog porque creo que es algo que muchos compartirán conmigo. Este tipo de textos más personales los publico en otro blog http://lascantocomolasveo.blogspot.com/)